Последняя неделя лета

Сегодня дождь омыл сосны кору,
Бор побурел… И ветер кружит в танце
Прощальном, предосеннем – сосны в том бору.
Им, кажется, вот-вот не удержаться;

Порывы так сильны, что редкий ствол
Не накренится под его напором:
Ветер, играючи, и в нас места нашел,
Наполненные повседневным вздором,

Всё разметал, всё вычистил до дна,
Оставив пустоту под шелест хвои,
Не хватит сотни баррелей вина,
Чтобы ее заполнить нам с тобою…

Всё накренил, всё разметал, всё смёл.
Сентябрь – листом бумаги перед нами;
С душою, что вчера в тебе нашёл,
Сравнится чистотою тот пергамент,

А боле – видит Бог! – ни с чем…
Ну, разве что с дыханием свободы,
Когда сквозь синеву твоих очей
Увидел музыку, рожденную природой!

Как зыбко совершенство этих звуков!
Гул ветра заглушил их в одночасье,
Осталась лишь тоска, и легкий ступор,
И пара строк о невозможном счастье…

Уж осень нам суёт свой белый лист
Взамен той чистоты, что вовсе невозможна.
«Пишите что хотите!» - говорит,
Но на душе от ветра так тревожно,

А от тревоги я уже устал.
Что ж, подожду, чтобы ноябрь поле
Порошей первой, белою застлал,
На ней и напишу своею кровью:

«Спасибо, ветер, ты всё это знал!».

26-28 августа 2008, Сказка.